Ora che il vino è imbottigliato
Che ne faccio
Di questo ben di Dio
Di bucce graspi e semi
Sembra tutto morto
Buono solo a concimare
Forse se lo spremo ancora
E poi lo faccio riscaldare
Chissà mai che goccia a goccia
Non ottenga un nuovo nettare
Magari forte e più aromatico
Da gustare a sorsi piccoli

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